New York

Mendigos brotam pelas calçadas e esquinas

com seus cartazes de homeless e war veteran

São rodeados por imensos edifícios

enquanto King Kong sorri do alto do Empire State.

Eu tinha tudo pra não gostar dos Estados Unidos.

A águia de rapina é uma máquina de dominação e de dor universal:

a tragédia do WTC, o terror de Long Islands, Donald Trump, o racismo, os imensos carros e os imensos refrigerantes, a frieza protestante, a guerra imperialista

o café aguado do Starbucks

Mas há a multidão, que vem de todos os lugares e sabe todas as coisas.

Me apresentaram outra dimensão, falaram diversas línguas e rasgaram a vida cotidiana:

o jazz no porão, o basquete e o espetáculo, um pint de IPA, os imensos arranha céus e o charme do metrô, o Central Park e o dinossauro do Museu de História Natural.

A incrível arte de hipnotizar as luzes: “start spreading the news…”

Rato escroto rastejante

quis escrever sobre o golpe

a câmara, o cunha e o bolsonaro

mas meu dicionário foi furtado

e restou apenas a palavra rato

depois de muito me esforçar

lembrei de outra palavra, adjetivo

palavra que detesto e nunca uso:

escroto, fisiológico xingamento

e de mais um advérbio, o último

que fala da postura e moral

mas também descreve a forma

de todos os golpistas: rastejante

era pra ser poema sobre o congresso

com as três palavras que lembro

rato escroto rastejante

mas só consegui passar raiva

pensei então em inverter as coisas

escrever sobre o pouco conhecido

apenas rato escroto rastejante

Mas saiu apenas o fato: é golpe

e então troquei a pena pelo rifle

Amor de busão

O calor da tarde periférica

derrete minha alma em cheiros de rio e de fumaça

imensos cheiros de gente apertada na condução

de gente apertada em casas e vontades apertadas

A noite escura da quebrada

congela meus sentidos na névoa que exalo ao falar

na névoa que recobre o horizonte e meu amor

que persigo entre vielas, escadas e becos, sólitário.

Meu lamento cruza

A radial e as marginais, zona leste e zona sul,

entre estações cheias, trens lotados, a lotação,

e choro baixinho no banco da longa espera

amor inviável, distante, como transporte público em SP.

SÓ POR TI POSSO SER

seu corpo está escondido nas sombras dos arcos da Lapa

nas minhas memórias mais profundas sublimes sacanas

minha traição é da profundidade do big bang

por isso me derreto em lágrimas sob os braços de cristo

e chamo teu nome em muitas línguas que desconheço

aguardo seu retorno como um morcego que persegue um eco

sua distância pesa-me como uma falta inexplicável

minhas faltas me consomem como um verme na carne podre

(e sou eu mesmo o verme e a carne)

e só consigo vagar como um zumbi entre bêbados

antes de dormir deliro e te construo nos meus detalhes

tormento que é o peso que aciona a lâmina da guilhotina

movimenta a máquina da loucura que transpõe os limites

conduz aos pântanos do paraíso, retira-me do meu animal

secreta uma substância pura de amor.

só por ti posso ser

SEM SENTIDO

Poesia é imagem, ilusionismo, mesmerismo

Palavras para algo que a palavra não alcança

Para revelar o que não se vê, o fantástico

Poesia não tem serventia para o óbvio

O capitalismo não faz sentido, para ele não há

poesia

A tragédia em Mariana, o mar de lama e lucros

Os atentados em Paris e os caças franceses

o pequeno menino turco nas areias da Europa

os mortos pela Polícia Militar e as mães em pranto

O capitalismo não faz poesia, para ele não há

sentido

Papai

Maior poema
Única palavra
Primeira vez:
Papai!
E chorou
Camões, Pessoa, Drummond.

A PM tem que acabar

Pequenino e brilhante, caminhava a criança

pelas ruas estreitas do complexo, de barro

Ia comprar bolinhas e sonhos na venda

moedas que mal cabiam na mãozinha

Sua fragilidade singela, seu futuro e seus pais

Tudo estraçalhado pela bala do fuzil da PM

Profanando toda a pureza em sangue

infestação de vermes, carne apodrecida, a morte

A poesia se afoga em uma gosma asquerosa

Hecatombe onde nada mais resta ou resiste

Só os escombros de edifícios e construções

e as lágrimas da mãe que chora desesperada.

O poeta também chora as crianças assassinadas

imigrantes, faveladas, negros e todos que clamam

Lamenta sua incapacidade, sua pequenez

A miséria de ser apenas um simples homem

enquanto uma chuva de pequenos cacos desaba

Os vidros e espelhos de nosso mundo se estilhaçam

cortando pele e convicções, sangrando o globo ocular

E o cheiro de tudo que sobra é azedo e desconfortável.

A CRIANÇA TURCA

para Aylan e Galip Kurdi

Aquela criança fugia da guerra

morreu afogada na travessia.

Todas nossas crianças queridas

morreram afogadas na travessia

fugindo da guerra

Antes de sair de casa

sorria com o irmão e seu ursinho

a mãe lhe arrumou para passeio

bermudinha, camiseta, cabelo penteado

um beijinho antes de partir

Encontrou apenas desespero e morte,

(e não há pior que afogamento).

O petróleo e a geopolítica afogaram os sorrisos

dos dois irmãos com o ursinho de pelúcia

que iriam passear e encontrar papai

A humanidade morreu afogada na guerra

assassinou as crianças na travessia

de bermuda e camiseta, dormindo

acalantadas apenas pelo profundo oceano

distante de qualquer coisa de gente.

ARQUITETURA DA SOBREVIVÊNCIA

ou Ode ao tijolo baiano

simples barraco na periferia

paira sobre o barranco inclinado

dentro do horizonte ocre de tijolo baiano

barreira de improviso que escora

onde por de trás se habita

entre vielas, travessas, escadas

o córrego fétido rasgando o cotidiano.

na transição, contradição, esquina

encontra sua definição e forma de ser

(quem olha apenas um lado, não vê)

ali vive, enorme, muitos de amor e dor

mãos calejadas, seios, crianças diversas

existência como enfrentamento e aresta

que resiste e floresce mesmo que lodo

por de trás da barreira de tijolo baiano

e muito mais, porque o tijolo baiano traz

tal textura e composição, de suor e areia

que conforma outro tipo de realidade

mais concreta do que ossos esmagados

igualmente sublime, prenhe de esperança

que se impõe impávida no corredor estreito

contra o chão de terra, a água suja, a fome

e a mão imunda dos donos da cidade

Metrô

To com pressa, com licença
Existência em alta frequência
Asa de beija flor, microprocessador
Corredor esquerdo da escada do metrô

Almoço

Bolinhas dançam

Mãos hábeis do menino de rua

Assisto pelo vidro do restaurante

Isolado da rua

E enfio o garfo na boca

Cheio de arroz, carne e desigualdade

Doce de leite de sobremesa

Observado por olhos que pedem algo

                               do outro lado

                                               do vidro

Mas que não posso ouvir.

Agrido

Mastigo lentamente palavras que misturo com vidro

Ruminando uma massa disforme de sangue e ódio

Que cuspo sobre flores e amores

Incapaz de resposta outra à solidão das coisas e miséria do mundo

Agrido atendentes, amigos, paixões e desconhecidos

Com precisão de punhal e força de um viking que se afoga

Mas a ferida maior é sempre em mim que dói

A ferida enorme e incurável da impotência

Não sou Raskholnikov, nem sofro do fígado

Ataco de forma racional, científica, só para sentir algo mais

A raiva com que me responde, então, confirma minha existência

Esvazia meu ser de angústias e me liberta de mim mesmo

A sinceridade do amor sem convenções agride:

Dor da criança nascendo, que ilumina toda existência.

Atendente brasileiro explica cardápio
Ao indiano curioso e acobreado. 
Restaurante de comida típica na Augusta
Em orquestrado desencontro global.

Poesia é água que estraçalha

barragens, ressacas, economias periféricas

Escorre no furo, no gargalo e na hemorragia

Mata a sede e afoga

Mágoas, náufragos, Jimi Hendrix

Prova que falar é fácil, dizer é difícil

Prova comidas exóticas, sexo bizarro

Prova, quântico, que não há provas

E muitas coisas mais, irrisórias e fantásticas

Pentelhos, filosofia, a genética e o Corinthians

Um físico falando do Big Bang a um padre

Um carola rezando pela alma de um bárbaro

Aquilo que não cabe nas palavras

Nem na cesta, no pote ou no útero

Mas dizemos mesmo assim

Presságio

Deixaram na porta de casa um vasinho de flores, bem pequenino.

Imaginei uma fábula, estória, em que uma criança é abandonada em um cesto.

Se eu fosse apenas religioso acharia um anúncio da boa vida que virá

Como poeta e pai, conheço o fantástico que mora nos brotos e nos sonhos

Engasgado

Escrevo porque tenho algo entalado

entre o pé e o coração, perto da alma

que não posso nem quero segurar

cujas conseqüências desconheço

e espero como um filho ou um cometa.

Tem um cheiro que parece um doce

e o peso do mais leve dos planetas

dobrando o espaço, gravidade,

na forma de um perfeito origami

inexato como uma taça de champanhe.

Esculpo palavras na lama

ressoando como arrotos de anjos

sempre que algo transborda

córrego de periferia inundada

paixão adolescente desencontrada.

Espero que alguém

ouça o trovão de meus pensamentos

como quem dorme na praia

espreitando a força do mar

abençoado pelo milagre amarelo da areia.

Então deverá,

Esboçar leve sorriso ao final da leitura

Talvez, até mesmo releia ou indique a um amigo

estranhamente comovido,

criança que vê o mar pela primeira vez

POLÍTICA DE TRANSPORTES

Manifestação

contra o caos no transporte em São Paulo

Interrompida

Pelo barulho

do helicóptero do dono do banco Safra

Naufrágio

Brilhava indiferente sob as vagas

esdrúxulo corpo oscilando na baixa maré

impossível e náufraga embarcação

cheia de mistérios, como uma lenda, uma dama

um objeto de utilidade desconhecida

Que desígnio do destino atirou-lhe em tal praia, deserta que Crusoé?

Partiu-se e afundou? Sobreviveram seus tripulantes?

Alguma gaivota observou seu ocaso?

Significa algo o brilho do sol contra a aresta

do casco arrombado do convés?

Ou é apenas o poeta que busca, perdido, mais que desertos, amigo Crusoé,

na imensa ilha da vida?

Lésbicas

para a amante de minhas mulheres

Gosto de suas curvas

                Peitos, bundas e cinturas

Gosto mesmo do encaixe

                Palmas, clavículas, odores

Mais ainda de penetrar

                Suores, sussurros, segredos

E, claro, de meter

                Bem fundo, bem forte

Meu amor e meu carinho,

                No teu útero, na tua vida.

Sinestesia

Explode o sentido das palavras

quando sorrindo me agride,

procissão solitária de encantos.

O choro se torna azul, o sol vegetariano

o céu obtuso e as mesas adocicadas.

Derreto e escorro lenta, pesadamente

seguindo a eterna corrente das coisas

e a própria poesia se desfaz

como um copo plástico ao fogo.

Amo-te como a um objeto perfeito

rigorosamente esférico e translúcido

preparado desde o Gênesis

por um matemático, um alquimista

um poeta, um louco, uma puta.

Isento de arestas, de porosidades, de falhas.

Só amor, simplesmente.