Amor de busão

O calor da tarde periférica

derrete minha alma em cheiros de rio e de fumaça

imensos cheiros de gente apertada na condução

de gente apertada em casas e vontades apertadas

A noite escura da quebrada

congela meus sentidos na névoa que exalo ao falar

na névoa que recobre o horizonte e meu amor

que persigo entre vielas, escadas e becos, sólitário.

Meu lamento cruza

A radial e as marginais, zona leste e zona sul,

entre estações cheias, trens lotados, a lotação,

e choro baixinho no banco da longa espera

amor inviável, distante, como transporte público em SP.

desde a vila dos pescadores

desde a vila dos pescadores

entre seres marítimos e líquidos

observa

explode o futuro junto à

linha do horizonte

e depois

SÓ POR TI POSSO SER

seu corpo está escondido nas sombras dos arcos da Lapa

nas minhas memórias mais profundas sublimes sacanas

minha traição é da profundidade do big bang

por isso me derreto em lágrimas sob os braços de cristo

e chamo teu nome em muitas línguas que desconheço

aguardo seu retorno como um morcego que persegue um eco

sua distância pesa-me como uma falta inexplicável

minhas faltas me consomem como um verme na carne podre

(e sou eu mesmo o verme e a carne)

e só consigo vagar como um zumbi entre bêbados

antes de dormir deliro e te construo nos meus detalhes

tormento que é o peso que aciona a lâmina da guilhotina

movimenta a máquina da loucura que transpõe os limites

conduz aos pântanos do paraíso, retira-me do meu animal

secreta uma substância pura de amor.

só por ti posso ser

SEM SENTIDO

Poesia é imagem, ilusionismo, mesmerismo

Palavras para algo que a palavra não alcança

Para revelar o que não se vê, o fantástico

Poesia não tem serventia para o óbvio

O capitalismo não faz sentido, para ele não há

poesia

A tragédia em Mariana, o mar de lama e lucros

Os atentados em Paris e os caças franceses

o pequeno menino turco nas areias da Europa

os mortos pela Polícia Militar e as mães em pranto

O capitalismo não faz poesia, para ele não há

sentido

Papai

Maior poema
Única palavra
Primeira vez:
Papai!
E chorou
Camões, Pessoa, Drummond.

A PM tem que acabar

Pequenino e brilhante, caminhava a criança

pelas ruas estreitas do complexo, de barro

Ia comprar bolinhas e sonhos na venda

moedas que mal cabiam na mãozinha

Sua fragilidade singela, seu futuro e seus pais

Tudo estraçalhado pela bala do fuzil da PM

Profanando toda a pureza em sangue

infestação de vermes, carne apodrecida, a morte

A poesia se afoga em uma gosma asquerosa

Hecatombe onde nada mais resta ou resiste

Só os escombros de edifícios e construções

e as lágrimas da mãe que chora desesperada.

O poeta também chora as crianças assassinadas

imigrantes, faveladas, negros e todos que clamam

Lamenta sua incapacidade, sua pequenez

A miséria de ser apenas um simples homem

enquanto uma chuva de pequenos cacos desaba

Os vidros e espelhos de nosso mundo se estilhaçam

cortando pele e convicções, sangrando o globo ocular

E o cheiro de tudo que sobra é azedo e desconfortável.

A CRIANÇA TURCA

para Aylan e Galip Kurdi

Aquela criança fugia da guerra

morreu afogada na travessia.

Todas nossas crianças queridas

morreram afogadas na travessia

fugindo da guerra

Antes de sair de casa

sorria com o irmão e seu ursinho

a mãe lhe arrumou para passeio

bermudinha, camiseta, cabelo penteado

um beijinho antes de partir

Encontrou apenas desespero e morte,

(e não há pior que afogamento).

O petróleo e a geopolítica afogaram os sorrisos

dos dois irmãos com o ursinho de pelúcia

que iriam passear e encontrar papai

A humanidade morreu afogada na guerra

assassinou as crianças na travessia

de bermuda e camiseta, dormindo

acalantadas apenas pelo profundo oceano

distante de qualquer coisa de gente.